De Hawthorne Zitting

De ramen gaan nooit open, zelfs niet in de zomer. De lucht is zwaar in de salon, kaarsrook en een vage ijzerachtige smaak blijven achter in de keel. Niets beweegt tenzij zij het toestaat. Tegenover haar zit Thomas Hawthorne op zijn plaats, de schouders strak onder zijn jas. De ketting rust tussen hen in, de rode stenen vangen het schemerlicht. Hij heeft hem gepoetst.

‘Je hebt haar gevraagd,’ zegt Elara Bellamy, terwijl ze al naar de ketting reikt. Het slotje is nog warm als ze hem optilt. Tegen de tijd dat hij om haar nek ligt, is de kamer veranderd, de lucht drukt dichter om hen heen.

Thomas kijkt toe, zijn lippen openen, en sluiten dan weer. Wanneer de verandering komt, is die klein — een pauze in haar adem, een zachte verslapping — en dan settelt het zich goed, achter haar ogen. Hij leunt voorover ondanks zichzelf. ‘Alsjeblieft,’ zegt hij, het woord blijft steken. ‘Laat me met haar spreken.’

Elara heft haar hand op, waardoor hij blijft zitten waar hij zit. De ketting verschuift tegen haar huid, de rode stenen worden donkerder in de schaduw van haar keel. Als ze naar hem kijkt, is er geduld, wachtend, afwegend.

Dan vormt zich een stem, onbekend in haar vorm.

‘Hallo.’