De Kroningsketting

De doos is ouder dan het meisje dat hem opent. Donker hout, de hoeken verzacht door jarenlang gebruik, het scharnier geeft een kleine weerstand voordat het toegeeft. Elinor tilt de ketting er met beide handen uit, de ketting zwaar op haar handpalmen, koel en zeker van vorm.

“Het was van mij,” zegt ze, hoewel dat al bekend is. Ze stapt dichterbij en maakt hem zelf vast, haar vingers stabiel bij de sluiting. Het gewicht verspreidt zich over de sleutelbeenderen, elke schakel ligt waar hij moet liggen, de kleine kettinkjes dalen en stijgen mee met de lijn van de borst. De stenen vangen het weinige licht op dat door het raam komt, niet fel, net genoeg om hun aanwezigheid te markeren.

“Je moet je schouders naar achteren houden,” mompelt Elinor, terwijl ze een van de hangers aanpast zodat deze gecentreerd zit. “Dan zit hij het beste.”

In de spiegel bestudeert het meisje het – niet glimlachend, maar ook niet onzeker. Buiten begint de binnenplaats al vol te lopen, voetstappen op het grind, het lage gezoem van stemmen die samenkomen. Elinor stapt terug, haar handen netjes voor haar gevouwen, alsof haar rol daarin al voorbij is.